Autor: Lyra (Seite 2 von 10)

Wenn der Wind über die verbrannte, kahle Erde weht, die Glocke in der verkohlten Kirchenruine bewegt, hört man ihr leises Läuten noch.

Uns die Alte, mit dem vernarbten Gesicht und den verbrannten Händen, die nicht heilen wollen, erzählt

wie es vor dem Feuersturm war, den ein riesiger Pilz aus dem Himmel herabschleuderte, vergessen wir kurz die Kahlheit und Ödnis, die Menschen und Tiere, wie sie mit ihren verbrannten Körpern schleichend herumirren.

Bunt war die Stadt.

Bunt waren die Menschen.

Lebhaft hüpften und trabten Tiere umher, Vögel flogen am Himmel.

Die verbrannte, harte Erde, auf der wir sitzen, war mit Gras bedeckt, es soll grün, gerochen haben.

Hier gibt es keine Gerüche mehr.

Wir starren auf zerknitterte, vergilbte Fotografien aus einer vergangenen Zeit, die uns die Alte mit zittrigen Händen zeigt, und träumen davon, wie wir barfuß über weiches, kühles Gras laufen, umhüllt mit Duft von Grün.

© by Lyra 25.3.2025

leicht durchgeknallt wie auch die Silvesternacht entscheide ich:

schwarz, grün, rot, gelb, braun und unklare Farbgebungen für mich

passé

Rosarot wird mein neues Jahr

Mit rosaroten Hausschuhen sitze ich am Frühstückstisch, ein Blick aus dem Fester und meine Entscheidung bestätigt sich, auch die Wolken sind rosarot

fröhlich stäube ich rosaroten Zucker auf meine Waffeln

lache über die falsche Wimper, Relikt aus der Mottosilvesternacht, die in meinen rosaroten Tee fällt

Mit einem breiten Lächeln und rosarot verfärbten Zähnen freue ich mich auf das neue Jahr

Sollte es doch bisschen holprig werden, setze ich meine rosarote Brille auf.