Kategorie: Lyras – Words (Seite 1 von 8)

Nur wenn der Wind über die verbrannte, kahle Erde weht, die Glocken in den verkohlten Kirchenruinen bewegt, hört man ihr Läuten noch.

Wenn die Alte, mit dem vernarbten Gesicht und verbrannten Händen, die nicht heilen, Geschichten erzählt, wie es vor dem Feuerball war, den ein Pilz aus dem Himmel herabschleuderte, vergessen wir kurz die Kahlheit und Ödnis, Menschen und Tiere, wie sie mit ihren Narben und Missbildungen schleichend herumirren nach verseuchter Nahrung und Fressen suchen.

Bunt waren die Menschen. Lebhaft hüpften und trabten Tiere umher, Vögel flogen am Himmel. Die verbrannte harte Erde, auf der wir sitzen, war mit Gras bedeckt und roch Grün. Hier gibt es keine Gerüche mehr.

Wir starren auf zerknitterte, verblichene Fotografien, die uns die Alte mit zittrigen Händen zeigt, und träumen davon, wie wir barfuß über weiches, kühles Gras laufen, umhüllt mit Duft von Grün.

©by Lyra 25.3.2025

leicht durchgeknallt wie auch die Silvesternacht entscheide ich:

schwarz, grün, rot, gelb, braun und unklare Farbgebungen für mich

passé

Rosarot wird mein neues Jahr

Mit rosaroten Hausschuhen sitze ich am Frühstückstisch, ein Blick aus dem Fester und meine Entscheidung bestätigt sich, auch die Wolken sind rosarot

fröhlich stäube ich rosaroten Zucker auf meine Waffeln

lache über die falsche Wimper, Relikt aus der Mottosilvesternacht, die in meinen rosaroten Tee fällt

Mit einem breiten Lächeln und rosarot verfärbten Zähnen freue ich mich auf das neue Jahr

Sollte es doch bisschen holprig werden, setze ich meine rosarote Brille auf.

© Alle Urheberrechte an Texten und Bildern liegen bei Lyra (Sylvia Gabriel)