Wenn der Wind über die verbrannte, kahle Erde weht, die Glocke in der verkohlten Kirchenruine bewegt, hört man ihr leises Läuten noch.
Uns die Alte, mit dem vernarbten Gesicht und den verbrannten Händen, die nicht heilen wollen, erzählt
wie es vor dem Feuersturm war, den ein riesiger Pilz aus dem Himmel herabschleuderte, vergessen wir kurz die Kahlheit und Ödnis, die Menschen und Tiere, wie sie mit ihren verbrannten Körpern schleichend herumirren.
Bunt war die Stadt.
Bunt waren die Menschen.
Lebhaft hüpften und trabten Tiere umher, Vögel flogen am Himmel.
Die verbrannte, harte Erde, auf der wir sitzen, war mit Gras bedeckt, es soll grün, gerochen haben.
Hier gibt es keine Gerüche mehr.
Wir starren auf zerknitterte, vergilbte Fotografien aus einer vergangenen Zeit, die uns die Alte mit zittrigen Händen zeigt, und träumen davon, wie wir barfuß über weiches, kühles Gras laufen, umhüllt mit Duft von Grün.
© by Lyra 25.3.2025
